O relógio marca catorze e quarenta e dois. O sol torra a mioleira numa qualquer viela sem nome, nos confins de Tomar. Ao fundo, um tal de "Calça Perra" figura como restaurante onde as noites de fado custam "22 guitarradas". Por aqui há dois tipos de pessoas: os que petiscam em refinadas esplanadas e desembolsam uma dúzia de guitarradas e nós. Muito mais alternativo alapar a seira na calçada portuguesa, encostar num muro 'random' e dividir a refeição feliz comprada no supermercado por meia dúzia de coroas com o gato de bigodes curiosos.
O sol rasga a rua e redesenha sombras esguias nas paredes caiadas de branco. Lá ao fundo, um qualquer velho do restelo, alheio ao mundo e aos trinta e poucos graus, à espera do que não volta. Cheira intensamente a solidão.
O sol rasga a rua e redesenha sombras esguias nas paredes caiadas de branco. Lá ao fundo, um qualquer velho do restelo, alheio ao mundo e aos trinta e poucos graus, à espera do que não volta. Cheira intensamente a solidão.
(ali sentado em Tomar, ao som de Joy Division)
3 comentários:
ADOREI o blog (:
Este deixou-me triste, apesar da beleza das palavras que juntaste.
*
bro!
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